电话那头传来清晰的回应：“确认指令，‘死神裁决’。目标坐标xxx-xxx。无差别清除，饱和覆盖。十分钟后，‘收割者’编队挂弹升空，预计四十分钟内抵达目标空域。火控权限正在移交。”
“文森特，权限等级5，授权代码：xxxx-xx-xxx。”
文森特最后报上自己的姓氏和授权等级、代码，声音平稳得没有一丝波澜，然后重重地挂断了红色电话。
咔哒！
那声脆响如同断头台的铡刀落下，在死寂的办公室里回荡，久久不散。
判决已下。
他没有再看西蒙。
而是缓缓靠回宽大的高背椅中，重新端起了桌上那杯已经彻底冰冷的咖啡，送到唇边，浅浅地啜了一口。
冰冷的液体滑过喉咙，带来一丝怪异的刺激感。
他有种奇怪的感觉，似乎隐藏在皮肤下的虫子，感觉到，却摸不到，抓不住。
西利亚东部，盖尔比山脉东麓，山顶。
狂风像无数条无形的鞭子，裹挟着沙砾和碎石，凶狠地抽打在宋和平裸露的脖颈和手背上，带来针扎般的刺痛。
他单膝跪在一块巨大的、被风蚀得坑坑洼洼的岩石旁，身体如同嵌入山体的雕塑，纹丝不动。
那支ak 。
弹药足够。
乌特金他们撤离前为自己留下了足够的弹药。
弹匣在脚边排开，像等待检阅的士兵。
沉甸甸的份量，是他此刻唯一的倚仗。
以一己之力，硬撼数千名被宗教狂热点燃的恐怖分子？
这念头闪过脑海，宋和平嘴角扯出一个近乎自嘲的弧度。
听起来像个天方夜谭，比冲向风车的唐吉坷德还要荒谬百倍。
但他比谁都清楚，自己要的不是胜利，而是时间。
一场精确到分秒的豪赌。
他脑中飞快地计算着。
美军，cia，文森特……
他们的反应时间窗口应该在两小时内。
巴克达那个还没撤干净的美军基地，机库里肯定还有f-15“攻击鹰”这种对地攻击的好手。
文森特那老狐狸，绝不会放过这个既能除掉自己这个心腹大患，又能顺带重创 “天赐良机”。
动用caoc（空中作战中心）的特权，调遣战机投下精确制导炸弹，将他连同脚下的山头一起抹平——这就是文森特最可能的选择，也是宋和平计划中那致命的一环。
他甚至不需要向西蒙多解释一句。
西蒙是聪明人。
一个夹在自己和文森特之间、被双方秘密勒住脖子的聪明人。
他当然想要自己死，就像m女士和文森特一样。
但他更怕那些藏匿在网络深处的“保险箱”——那些足以让他身败名裂、甚至被文森特亲手送进监狱的罪证备份。
自己警告过他：再背叛一次，那些东西就会像瘟疫一样撒遍互联网，直达文森特的案头。
所以，当自己选择成为这个必死的“诱饵”，西蒙只会觉得这是解决所有麻烦的最佳途径。
