曾经的「中东小巴黎」在动荡之中变成了战场。
所有的繁华与安定，都在这片土地上消失了。
清晨的阳光给这片满目疮痍的土地镀上一层微弱的金光。
虽然大量难民的涌入，以及派别武装的内斗让难民营时而陷入战火之中，但是难民营边缘的商业区，在战争的废墟中蜿蜒生长，店铺紧密相连，各种各样的招牌，似乎在向人们征示着一个真理——即便是在战争之中，市场仍然是存在的。
阿里小店就挤在两家杂货铺中间，不到十平米的空间里，一张掉漆的木桌和两把破旧的椅子便是全部家当。
这是一个典型的哈瓦拉。
墙上的黑板写着汇率，桌上放着几部电话，而且一旁还放着一部行动电话。阿里正低头在帐本上用阿拉伯语记录着一笔汇款，他每天的工作都非常简单，就是结转各种汇款，他在伦敦、巴黎等地都有合伙人。
「阿卜杜拉，你哥哥从巴黎汇来的钱到了，」
阿里擡起头，对着站在柜台前的年轻人说道，语气带着一丝疲惫却依旧温和，
「密码告诉你了吗？」
阿卜杜拉点点头，黝黑的脸上露出一丝急切：
「说了，是『橄榄树』。」
他从口袋里掏出一张皱巴巴的纸，纸上不仅记着密码，而且还记着巴黎的哈瓦尔代理人，阿里看了一眼，然后又与他的帐本核心，虽然他的帐本写的很清楚，但是除了他之外，没有人知道巴黎的代理人的代号。
而巴黎并不仅仅只是一个代理人，同时，包括巴黎在内，也都是用代号取代，甚至包括钱的数量。
虽然阿卜杜拉知道钱是从哪里来的，知道钱的数额，但哈瓦拉代理人之间，还有一套他们自己的专用记帐方式。
「今天法郎的汇率还不错，我给你算一下……」
用计算器进行计算之后，阿里便从抽屉里拿出一迭崭新的黎巴嫩镑，数出相应的数额递了过去。
整个过程，都是基于某种信任。
几百年前如此，现在同样也是如此。
隔壁的餐厅里，几个穿着迷彩服的武装分子正坐在桌前喝咖啡，AK47步枪随意地靠在椅子旁，他们的目光警惕地扫视着街道，时不时低声交谈几句。
